Yo la miro y ella está muda. Me gusta en su palidez espectral, en su vacío de sentimientos, de sensaciones. Hasta en sueños llegan a perseguirme las finas líneas de su cara, rectas, solemnes... Día a día la enfrento, me siento frente a ella, siempre incólume... Pero sigue impávida ante el parlamentar de mis ideas. La verdad es que la deseo... La deseo con esa calma tranquila que existe antes de estallar la tormenta. Quiero poseerla, vejarla, tramar surcos con mis manos en ella, sobre ella, dentro de ella. Y ella no hace más que mirarme: acrecienta mis ansias con su secreta y callada complicidad, saboreando mi desesperación, me apaña con sus ojos tímidos, como implorando y rechazándome a la vez. Está en mí avanzar, dar el primer paso, pero el tiempo se disuelve en virutas de nada, y la hoja de papel sigue esperándome...