Antes de tiempo

Lo miraba desde arriba, desde muy alto.
Jorgito se levantaba temprano, se vestía solito, y, obediente, tomaba el desayuno que le servía su papá. Como todas las mañanas, esperaba en la puerta de su casa el transporte que lo llevaría a su escuela.
Había crecido mucho, Jorgito. Ya no necesitaba de sus arrullos para dormirse o de su beso de las buenas noches. No – aunque ella tampoco hubiese podido dárselos aunque así no hubiera sido -, él ya no los necesitaba. Era un chiquito cada vez más independiente. Momento a momento observaba cómo él iba madurando, aprendiendo cosas nuevas, cambiando. Y se daba cuenta que era mentira eso que le habían dicho, que allá arriba no se sufría. Era una puñalada dolorosa cada segundo en que se perdía la infancia de su hijito... Esa infancia que un entierro prematuro no le había permitido disfrutar.