¿Se irá?

······ El dolor, que nació como una pequeña bolita de cera en mis entrañas, se ha expandido. Ahora es una inmensa llama inabarcable, indescriptible. Sobrepasa mi epidermis, sale de mí y se arrastra por las paredes, empaña los vidrios, escapa por las celosías y sobrevuela la ciudad.

····· Y me duele dentro, en el centro del pecho o del estómago, como si algo o alguien hubiera devorado mi corazón y ahora palpitara el vacío. Me dan ganas de contraerme sobre mí misma, hacerme pequeñita, estable, y encerrar el dolor conmigo y escapar con él, o de él, o sin él. Porque me duele al despertar y al acostarme, y a veces el dolor se convierte en todo el proceso entre la primera acción y la siguiente. Me duele la distancia que impusiste, donde cada negativa es una daga. Me duelen tus razones imprecisas, me duele tu miedo. Me duele el haber podido hacer muchas cosas antes, y no haberlas hecho. Me duele no poder hacerlas ahora. Me duele el pensar que las cosas pueden llegar a ser más simples de lo que creo, pero me niego a verlas. Me duele tener tanto amor sin destinatario. Me duele que mi amor no alcance para los dos, ni para cubrir los baches. Es mi amor, al morir, lo que se convierte en este sufrimiento.

····· Pero el dolor es un fantasma pasajero. Me lo han dicho. Se irá. Se irá y volveré a estar bien, volveré a querer levantarme de la cama, volveré a reirme, volveré a sentirme bien entre todos los que no son vos. Volveré a querer hacer cosas, y hacerlas bien. Se irá. Me lo han dicho.

······ Sólo que nadie ha podido convencerme.