Días cuajados de pena

····· Son esos días en los que llego a casa cuajada, herida de muerte, con las alas rotas, cuando me gustaría encontrarte. Entonces quisiera cruzar los kilómetros, los continentes, los mares, las cuadras, los metros que nos separan.
····· Pero todas son barreras infranqueables.
····· Es tu capricho. Y debería entenderlo. Pero es en esos precisos momentos cuando mi mundo oscila y todo se cae, cuando me recuestiono cada pequeñez.
····· ¿Cuánto camino se puede recorrer como una autómata, como un ente, sintiendo que todo es un sinsentido? Yo puedo decírtelo: mucho. Todo lo que yo he recorrido desde que se rompieron los cristales del ensueño y me di contra la verdad.
····· Y es en estos días cuando me enfrento a la soledad de mi lúgubre castillo vacío y mohoso, repleto de fantasmas y de miedos, cuando quisiera ser envuelta por el tibio arrullo de tus brazos.
····· Pero eso nunca pasa. Y debería entenderlo. Mas es difícil comprender el fino arte de la desidia, de la apatía, del desinterés, de tu cobardía transformada en negativas hirientes.
····· Entonces prefiero dejar que me fagocite la pena e irme a dormir en esa cama que antes me regalaba la ilusión de tu cuerpo, y ahora a veces te me devuelve en sueños.

Los múltiples maleficios de la vida

···· Presa por largo tiempo de un maleficio, pensé en poder vencerlo con algunas artes distractoras. Supuse que ciertos bailes, ciertos movimientos mágicos, ciertas palabras inteligentemente escogidas podrían romper el hechizo. Pero fue inútil: lo único que se gana al enfrentarse a los sortilegios que impone la vida, es librarse de uno y ser encadenado por otro.
···· Y así transcurrimos, en un lento descenso a los Infiernos, vadeando brujerías, con varias maldiciones a cuestas. Todo reside en saber rescatar, en cada Círculo, lo instructivo, lo divertido, lo soportable; para adornar y amortiguar el resto del camino recorrido.

Piezas

····· Y entonces me quebré y eché mis pedazos al viento.
····· Algunos de los trozos se volvieron miedo; se escondieron hasta de sí mismos y desaparecieron. Unos cuantos se hicieron furia, y se devoraron unos a otros. Estuvieron los que bailaron y bailaron hasta derretirse en sudor, y los que se deshicieron en lágrimas. Otros clamaron venganza, y se volvieron cada vez más planificadores y abstractos, hasta solidificarse como metales inútiles en la roca de la conciencia. Algunos iniciaron una expedición en busca de Lo Perdido, y nunca volvieron. Otros se inclinaron por el camino de las drogas y el alcohol, pero el declive era tan pronunciado y fácil, que resbalaron y cayeron al empático vacío. Unos pocos se abstrajeron del mundo, y se volvieron etéreos, inanes. Otros se repartieron entre presencias antiguas que creían olvidadas, y fueron recibidos – en algunos casos - con gran fiesta; los raptaron y nunca los devolvieron. Algunos se volvieron sexo extraño, desencajado; dejaron de reconocerse y se perdieron entre los espejos y la noche.
····· Pero la mayoría de mis pedazos se volvieron pena; se cansaron de volar en ese aire enrarecido y cayeron a tierra. Allí se convirtieron en semillas de dolor, de angustia, de culpabilidad. Pero fueron regados y fertilizados por aquél sudor, aquellas lágrimas, aquellos vanos vicios, aquél aire presencial, aquellos fluidos; y pasó el invierno – ese que todo lo oculta con su nieve - y llegó la primavera, la que descubrió nuevo colores, nuevas facetas, nuevas verdades que antes no había querido reconocer.
····· Y hoy florezco, otra vez entera; como una mujer sin miedo, sin dolor, con las culpas pagadas, sin ansias de venganza, ni de olvido, ni de recuerdo, ni de abstracción, ni de banalidades. Una mujer a la que ya no le importan sus anteriores motivos de quiebre, simplemente, porque ahora siente otra vez que está viva, y que la vida es hermosa y hay que descubrirla.

····· Hoy soy una mujer, simplemente, a la que ya no le importas.